Как бежал босоногий мальчишка
С пересвистом на все голоса,
Как навеки влюблялся вприпрыжку
Он во все голубые глаза.
А потом обливался слезами,
Проклиная свою простоту,
По ночам засевая стихами
Затаённую в нём красоту.
И опять его сердце сбегало,
И за сердцем он снова бежал,
Вновь и вновь начиная сначала,
Как с фай старта – с начала начал.
Он бежал, по дороге взрослея,
Перепрыгивал мудрости пни,
За душой только душу имея,
Где надежды мерцают огни.
Сколько шишек, мозолей и ссадин
На бегу он своём получал!
И его догонял кто-то сзади,
Кто-то справа его обгонял.
И чем дальше – во рту было горше,
И вся плоть наливалась свинцом,
И бегун становился всё больше
Никаким за победу борцом.
Вот и финишем будто запахло,
И второе дыханье пришло…
Что в конце – пьедестал или плаха?
Что в награду – добро или зло?
Я теперь понимаю устало,
Что всю жизнь он на месте бежал,
Что ни мира – любви в мире мало,
И что финиш – не то, что финал.
Пусть победа кому-то другому
Алой ленточкой грудь рассечёт.
Глупо бегать по шару земному,
Если к Богу твой путь не ведёт.