Часто снится мне сон, - явь из дальнего детства : Вновь весна. Я иду по зелёным горам. Не примите избитый приём за кокетство, - Этот сон мне для сердца - чудесный бальзам.
Все тюльпаны родня. Друг на друга похожи. И культурный голландец и дикий степняк. Ты им брат, мой кандык, ты тюльпан, но и всё же Нету равных тебе - знает каждый босяк.
Нету равных тебе ароматом и цветом. Пьёшь густой эликсир красно-жёлтых камней. В унавоженных грядках Ты гибнешь. При этом Не цветёшь Ты вдали от подруг и друзей.
Поднимаюсь с трудом. Ведь по южному склону Вы обычно живёте, себя затая'. Потайные места знаю я и не трону Мест других, где тюльпаны срывают друзья.
Иль от трудной тропы, или от нетерпенья, Чистый воздух глотнув, пот с лица я утру. Мои руки дрожат, жаждут прикосновенья, И замрёт от томленья душа на ветру".
Вдруг огни среди трав. Янтари и рубины. Где усталость? Исчезла. О мощи волна! (Хоть лежу я и сплю, но лечу, что есть силы, Чтоб склониться над Вами и рвать допьяна).
* * * * * *
Но упругий букет вмиг из рук исчезает. Нет ни цвета, ни запаха, ни красоты. Кто же это под бок меня тихо толкает? "Это ты, мой Тюльпан?" "Милый, спи, не храпи!"