Гитара милая, звени, звени. Сыграй дружище что-нибудь такое, Чтоб я забыл отравленные дни, Не знавшие ни ласки, ни покоя.
Свищет ветер, серебряный ветер. В тёмной ночи, одуревши от смрада, Я проклинаю здесь всё на свете, - Тление, холод и дождь листопада. Тление. Холод. Дождь листопада.
Друг мой, я болен. Я очень болен. Я и сам не знаю что со мной. Толи ветер шумит по замёзшему полю, Толь, как лист в сентябре, осыпает мозги алкоголь.
Я знаю, - грусть не утопить в вине. Не от того ль кабацкий звон гитары, Как пьяный сок, хмелит меня вдвойне И утверждает, что ещё не стар я.
Свищет ветер, серебряный ветер. В тёмной ночи, одуревши от смрада, Я проклинаю здесь всё на свете, - Тление, холод и дождь листопада. Тление. Холод. Дождь листопада.