Как бледны нашей памяти фрески! Устремлeнные ввысь купола Наших душ позолотой облезли, Не слышны больше колокола. Не гудят, не поют и не плачут. Храм заброшенный тёмен и пуст. Только скрип половиц, только хруст Штукатурки от фресок незрячих. Молчаливым укором полны, Чуть видны меж колоннами нефа, Но упрямо по-прежнему в небо Светлой памяти обращены.