Ты не красного дерева. Ты не "орех". Не корней благородных, - фанера. Жидким лаком покрыт твой столярный огрех, Дребезг струн стерпит только Мегера.
И в комплекте с тобой усилителя нет, Синтезатора нет, нет колонок. Но отдал я тебе за созвучий букет Свое сердце и душу вдогонок.
Есть инструмент души. Только звучит лишь в тиши. Если чуть гром, - молчит. Но в сердце стучит, стучит.
Корпус треснут, но в нём проживает душа. А струна номер три вся в лохмотьях. Я беру на колени тебя не спеша, Глажу словно гнедую в поводьях.
Ну погнали. Про жизнь, про любовь, про вино. Про страданья, про грусть и про слёзы. Про тебя, про меня, про слепое окно. Про разбитые в дребезги грёзы.
Есть инструмент души. Только звучит лишь в тиши. Если чуть гром, - молчит. Но в сердце стучит, стучит.
Ты, фанера - "фанере" эстрадной сыграй, Что красивость, продажность, нахальство, Здесь у нас не в чести. Смейся ж, пой и играй. Будем Жить. И творить без бахвальства.
Про судьбу и про жизнь. Про любовь, про вино. Про друзей, про врагов, про морозы. То, что будет - придёт. То, что было - прошло. Так смахни же с ресниц свои слёзы.
Есть инструмент души. Слабо звучит и в тиши. Если же гром молчит. Вдруг болью моей кричит!