По земле Украины,
по снежной России,
Пролегли фронтовые
дороги отца...
Там, в воронке глубокой,
остался Василий,
Тот, о ком вспоминает
отец без конца.
Тот, кто пел на привале
старинные песни,
Тот, кого не зачислят,
не спишут в запас!
Фотография есть:
Вот сидят они вместе
И намного моложе
сегодняшних нас.
Время птицею мчится,
а фото хранится,
Да и память отца
всё острей и острей.
И глядят на меня
с фотографии лица
Разлучённых навеки
войною друзей!
За окошками дождь
барабанит по крышам,
Словно будит кого-то
от вечного сна...
Он опять о Василии,
друге погибшем...
И опять повторяет:
«воронка... война...»