О, как же медлительна всё же природа!
Конечно, куда ей спешить?
А мне – промедление смерти подобно!
А я – за спасенье души!
Быстрее, быстрей – тороплю солнце марта –
Тяни их за уши-листы!
Пускай под окном повзрывают петарды
Бутонов своих налитых!
Пусть вянут на сердце цветущие раны,
Пусть с них лепестки облетят.
Взамен разгорятся пусть алым тюльпаны,
Залив кровью мой палисад.