Опять луна в окне зависла
И листья машут парусами.
Ты пишешь маленькие письма
И назывешь их стихами.
Они безадресны, покуда
Другой не развернёт страницу
И прочитает. И под утро
Перешагнёт твою границу
Любви, где стонут плюс и минус,
Где эпилог забыл начало.
И он ( О, грустная наивность!)
Решит, что ты ему писала...