Небо, не целясь, не глядя, швыряет обломки, Сдуру раскрошенных в драке надежд-облаков, Больше ненужных ни мне, ни ему. Путь таков, Что, уходя, ничего не имею в котомке, Кроме зонта – восьмипалой поруки на то, Что под нейлоновой туго натянутой верой Цвета нежнейшего сливочного крем-брюле Счастье не вымокнет, сколько упрёков ни лей. Небо, прощай, я устала в любви легковерной. Ключ оставляю на тумбочке возле дверей.