Он не святой, но верил в святцы,
В любовь безумную, в стихи.
За "Бабий яр" ему простятся
У Бога нашего грехи.
То одинок, то в царской свите,
Без грима и без эполет,
Как ни крутите, ни вертите
Он был воистину Поэт!
И чёрных туч нахлынет стая.
Над морем гром, над полем грусть.
И снег в Америке растает,
А снеги выпадут на Русь...