Небо целует землю вдали…В окладе лета, штрихами – солнечная сангина. К казни готовится в маленьком палисаде - свежая, белобрысая георгина… - Мята крадется запахом осторожно, душно. Грядёт гроза… не меняю позы… Дождь мне пригладит волосы… спросит – «можно, хладно пролить за шиворот свои слёзы…?!» Сколько цветов… сколько цветов канет… Хоть бы не зря… Часом, бухим в доску, будто бы белоснежными черепами - их головами выложи мне причёску… Я уже никому не должна… Будет праздник, а с ним похмелье на полбанки… Жареный гамаюн распластал на блюде крылья, клюёт яблоки – запеканки… Вот и ему толикою от рока тоже досталось… Птица моя… счастье… Он не попал в Ноев Ковчег Штока… Он не успел пару найти… Части света распались на комнаты и каморки, с вазами. В вазах бумажки от анальгина… Мама, включи на кухне моей конфорки, не подноси спичек… Я георгина, в белой ночнушке из лепестков. Где-то - светлых туманов выпитые два глаза, мне уже в дар досталось моё лето, дивное солнце, с кляксами фрамбуаза… - …ты георгина? Ты балерина, Лена! Ну-ка спляши! Хмыкают. Тянут тогу. Но беспомадно с губ выпадает: «хрена… танца вам в старых кедах, на босу ногу…» - Белые георгины… пускай веник… - Свежеказненные – люди…как три точки… - взглядом стреляют…лучше бы дали денег на лимонад и пересадку почки…