А под багряным абажуром сидит отец. Напротив — мать.
Как будто холодом дохнуло меж ними. Надо принимать...
и привыкать жить друг для друга, без суеты и без забот.
Зато — открыты для досуга... Но сердце оторопь берёт:
Не манит поздняя свобода, когда связующая нить
меня тянула год за годом и разбудить, и накормить.
Теперь, хоть чувства не избыты, в макушку не поцеловать,
в ответе хрипло-басовитом не слышать нежные слова.
*****
Сыны... птенцы, вы оперились и — в путь, всё выше, всё быстрей.
Опора вашим сильным крыльям не воздух — руки матерей.
29.03.2017