Строчки, запятые, точки
Предо мной ложатся в ряд,
Как осенние листочки,
Что с деревьев вниз летят.
Я писал стихи когда-то,
По младой своей поре.
Для веселья, для азарта,
Эпиграммы, буриме.
Веселил своих знакомых
И, конечно же подруг.
Из словечек из искомых
Возникали вирши вдруг.
Бросил я занятье это,
Ибо вовсе не поэт,
Но теперь назрело где-то,
Хоть почти на склоне лет.
И уже не для забавы,
Вовсе не для куража,
Из-под рук моих выходит
Стихосложный урожай.
Просто, если в душе мрачно
И запущено при том,
Очищать её полезно
Поэтическим трудом.
Да и труд этот приятен,
Хоть для многих - ерунда,
Но!
«кричалки, и вопилки, и пыхтелки,
И сопилки сочиняю я неплохо иногда!»