Поэты не ходят в столовки,
Не тот аромат в них пока,
Как пчёлки стараются ловко
Нектар добывать из цветка.
И в очередь к бочке за пивом
Не станет поэт, не проси,
Коктейль пьёт из рюмки красиво,
Бармену лишь бросив: - Мерси.
Не режут поэты селёдку,
Пол-литра разлив на троих,
Пьяны без портвейна и водки,
Когда в них рождается стих.
Так нравится жизнь мне такая,
Став бестелесною, летать,
Прошедший сон перебирая,
В мозгу лишь мысль стучит простая:
- О чём ещё бы написать?