Пепел и кровь, раскалённый порох,
Пятна ожогов от горьких строк...
Ты растворишься в легендах скоро,
Даже не ведая, что - пророк.
Между людским "хорошо" и "плохо"
Правда - огнём выжигает рот.
Каждый правитель в твою эпоху
Был не паскуднее, чем народ.
Псевдопоэты кропали вирши,
Жрали друг друга - как есть, живьём
Кто в Иисусы пошёл, кто в Кришны:
Лишь бы платили, а мы - споём.
И понимаешь - ничто не вечно.
И поминаешь своих врагов.
Ангелы смерти не гасят свечи -
Некогда им в урожайный год.
Ты изнутри выгораешь в стужу.
На баррикадах из мёртвых книг
Боги и черти за наши души
Бьются. По факту - ничья у них.
Значит, за нами - последний выбор,
Что перевесит - тому и быть.
Будто в отместку могильной глыбой
Сверху налёг неизбывный быт.
Кажется, ты от рожденья проклят...
Странную участь свою прими:
В данном Отечестве - нет пророков.
Ты был последним, кто выбрал мир.