Дорога до Килиманджаро (Лирика / философская)

Волны пьют огни Гаваны.
Тишину прибой колышет.
Как там Папа?
Тише, тише,
Не мешайте:
Папа пишет.

Безупречна точность фразы,
Словно шпага матадора:
Гениальность вне заразы
Прилагательного вздора.

Там, где слово крайне наго,
Сантименты не у места.
Вечер.
Кончена фиеста.
Море ждёт к себе Сантьяго.

Ноют раны.
Стынет грелка.
Всё, Эрнесто.
Хватит,
Хватит,
Чтоб курносая сиделка
Не присела у кровати:

Для того ли ты солдатом
Шёл в свинцовые метели,
Чтоб на простыни распятым
Тихо кончиться в постели…

Тише, тише, Папа пишет…
Ждёт литая тяжесть пули
Час рассветный.
Ближе, ближе
Утро чёрного июля,

Кризис жизненного жанра,
Холодок ружейной стали…

Как немыслимо хрустален
Белый снег Килиманджаро…

© Алексей Ерошин (OhotNIK), 06.10.2007 в 19:26
Свидетельство о публикации № 06102007192659-00040669 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 4, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет