Из низкой пасмурности – морось.
В развалинах – щенка скулёж.
Войной, как бритвой, жизнь вспоролась,
Что и кишок не соберёшь.
Я не могу себе представить
И не желаю понимать,
Что ложью можно правду славить,
Любить людей, чтоб убивать.
И разве Бог простить сумеет
Всех тех, кто смертью жизнь попрал?
Не пожелает, не посмеет,
Иначе Богом бы не стал.