Не мямлить что-то, как дебил,
Роняя слюни на паркет,
Ведь кто бы что ни говорил,
Ну, не поэт я, не поэт.
Как описать мне твой зрачок?
А веко? А ресниц полёт?
Не услыхав в ответ: "Ты чё,
И правда что ли идиот?"
Пусть не Есенин я, не Фет,
Но и не Шариков, поди.
Один несчастный комплимент
Сумею как-нибудь родить.
Глаза, глаза… твои глаза…
Взглянул, и выдохнул, как бред:
«НУ, ТЫ НАКРАСИЛАСЬ, КОЗА!»
Ну, не поэт я, не поэт.