И вглядываешься: но, где-где?.. С моста наклоняешься — тут же теряешь чудну`ю панаму, плетёную днём из соломки с огромным цветком-макраме, но не видишь поющую. Тени у омута пляшут. Не слышишь, как песни грустны и негромки. Заманчиво и откровенно поёт одиночества омут... И об уходящем рассвете, о снеге, и о человеке со светлыми — лён-волосами, и с жемчугом быстро летящим с гривья на красивые плечи. И камерный шлейф впечатлений, как всполохи золота в ленте, в ночь Северного воссиянья, заполнят твой огненный круг, ведь поёт голубая русалка о счастии прикосновений...
Ты сам разглядишь, коль не робок — ведь мальчикам нравятся брызги! Мечтою прозрачной поманит… Сначала без боли и страха, начнётся с обычной ошибки, когда доберёшься до боли — ты будешь совсем одиноким, и можешь сейчас не поверить, поверишь, когда будет сорок. Ты точно услышишь свой омут.