Дождь важен только городу, где пыль,
Не будь его, царила б безраздельно,
Где он хотя бы улицы отмыл,
А грянет холод – станет и метелью,
Как серый волк, что обратясь в коня,
Царевича отыщет. Не меня.
А я иду, и прихожу, и вновь
Кручу ногами персональный глобус,
Покуда мой святой, насупив бровь,
Меня однажды не направит в пропасть,
Но я, подобен легкому лучу,
Ее назло судьбе перелечу.
Но луч, увы, он тоже уязвим,
Для жалюзИ, для ночи и для тучи,
Он исчезает в тишине низин,
Иль превратившись в радугу, что лучше,
Становится опять рабом дождя,
А жизнь смеется, мимо проходя...