И тлеют свечи немоты
В подсвечниках лесов,
Где дням грядущим даришь ты
Прошедших дней кольцо.
Где, с белизной сливаясь, грусть
Становится бела,
Не видя звёздную игру
Январского стекла.
И на руке времён блестит
Пространства аметист,
И с веток памяти летит
Тоски озябший лист.
...А на персте грядущих дней –
Прошедших дней кольцо,
В котором, белого белей,
Как сон, твоё лицо!
.