Тополя за окном – как усталый осенний конвой. Это просто (какая по счету?) ненужная осень. И такая тоска пробирает порою, хоть вой, хоть молчи – ничего не изменишь. Никто и не спросит...
Ветер под ноги кинет пропахшую небом листву – медяками, как нищим, сквозя неуютом плацкарта. Эту осень (какую по счету?) я переживу. Ну а дальше – посмотрим, как ляжет истертая карта...