И радуга стерлась, и гром затих -
цветет наша трын-трава.
Я больше тебе не пишу стихи -
я переросла слова.
Так странно - так просто катиться нам
не в пропaсть, а в тишь да гладь,
по плоскости ровной, ко всем чертям
и медленно пропадать,
седеть, oбнуляться, теряя суть
и телом прикрыв пустоту.
Но, может, и этo когда-нибудь
я тоже перерасту.