Это ж надо, присниться такому: выбредая в глубоком снегу, приближаюсь я к отчему дому, и дойти до него не могу. Просыпаюсь. Откуда тревога? В старой рамке портрет на стене… Дом – мираж: не войти, не потрогать, разве только увидеть во сне. Грусть о прошлом нечаянна, скрытна, не вернётся (и бог с ним) назад… Память детства, как жизнь, ненасытна. Посмотреть бы ей снова в глаза. Истончилась, истаяла кожа, натянулась на тонких руках. Старость чем-то на детство похожа: и доверчивость та же, и страх. Раскроить бы мне жизнь по-иному, (я по ней налегке пробегу…) Приближаюсь я к отчему дому, и дойти до него не могу!