Натирал я лопатою руки до боли... (Лирика / психологическая)

Натирал я лопатою руки до боли,
Ныли ссадины. Но все равно
На ладонях моих не твердеют мозоли,
На душе — затвердели давно.

Черный свет мой пошел безвозвратно на убыль,
Белым светом наполнится дом —
Ведь не стала душа толстокожей и грубой,
Просто сверху прикрылась щитом...

Мир един. И холмы на ухабистом поле,
Что туманится грустно вдали, —
Это, может быть, тоже тугие мозоли
На душе утомленной земли.

Здесь трава-мурава с каждым годом редеет,
Здесь машины ревут, мельтеша,
Но под коркой земли, что все больше твердеет,
Остается живою душа.

© Сергей Кривонос, 11.11.2016 в 12:33
Свидетельство о публикации № 11112016123357-00403912 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 33, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет