Ветер осенний дышит на пламя опавших листьев, будто бы юное сердце вырвали северной лаской и бросили в грязь у оврага. Отцвели, отцвели его краски, пылью покрылись страницы, молчат его нежные песни, лишь дождь собирает горечь и уносит в холодную ночь, лишь луна леденящим блеском ищет его тень, словно ястреб ищет добычу. Корни его иссохли. Ветви его надломлены. Воздух его отравлен. Пепел его рассеян. Тихой пастушьей флейтой слышен в его дыхании отзвук – сквозняк оседлый. Сколько ему ещё таять в каплях речного тумана? Вместо крика - безмолвие. Вместо дороги - смирение.