В подвальной сырости дождя июль танцует танго. Кубинским ромом отдаёт туманный горизонт – пей не спеша, пусть плоть молчит, как отраженье камня, пусть шаг навстречу делает душа, бросаясь на оживший мрамор луж. Сквозь кольца на воде всплывёт пустынный город, и следом растворится пепел дня, чтоб ты услышал как мурлыкает луна на мозаичном пледе тёмных кровель…