Мыльная плёнка полдня. Пыльная липа бросает тень к лапам бродячей собаки. Голуби сплетничают в пушкинском сквере. Окрест облака чертят графики фондовых индексов, и душа, медленно богатеет взглядом поверх… Солнце скользит по предплечью, как муравей по соломинке. Пьяный рассеянный свет по-летнему ласков и колок. Осталось только – дождаться вечера, и забыв своё имя, с последней искрой заката убить в себе веру в то, что можно ещё чего-то желать, кроме дождя, присев на пригорок ночи…