Там, где оставил жемчуг свой февраль, где сердце билось мягко и бескровно, я помнил только ночь, я забывал слова и имена, я помнил, только холод вещих снов под тяжестью молочного опала луны, и блеск зеркал, и след огня в твоих руках, всё знавших наперёд. А впереди – развилка облаков, весенний воздух, как глоток глинтвейна, и шелест чёрно-белых сквозняков берёзовых аллей, и глаз твоих апрель…