Уходит день. Скользит закат по леске. Крошится на стекле автограф льда. И тёплой кровью отголоски марта струятся вдоль ветвей; и снежной ваты блеск глотает сумрак и туман созвездий. Вполголоса крадётся вьюги гул, будто поют наяды белых рек. И словно тень от старых занавесок, душа разглядывает ночь, и что-то шепчет ей. Остывшая вселенная, как чай на кухонном столе. И в седине метели, в плывущих искрах проводов – легка печаль, как только может быть легка строка сгоревшего письма…