Коснётся солнце западного склона, будто по струнам проведёт рукой душа, и Млечный Путь затянет небо илом. Твой слух доверится свирели февраля, и упадёт в метель, как листья в воду. Там, за причалом городских огней – бесцветная лампадка дня безмолвно догорает. Там, где никто уже не ждёт – над белым полем просыпается луна, и снег молчит, как тени над могилой. И сквозь бессонницу дороги, сквозь столетья – ночь освещает жемчуг серебром, пустыней дышит ветер, след теряя. И под молитву тёмного рассвета, уходит кто-то, не замеченный никем, как иногда уходит дождь в осенний шёпот.