Пришло озаренье к поэту во сне. Он встал, на своей озарённой волне, Оделся, как мог, посвященный и первый, Как-будто он Бог, и дана ему власть Залезть к тебе в душу, испытывать нервы, Заставить взлететь, или ниже упасть! Какой-то поэт, неизвестный доселе, Какая-то Ленка, она ж Воробей, И вдруг выдаёт не в мечтах, а на деле Стихи о последних минутах царей. Как-будто она наблюдала за ними, Фантомом витала над их головой, И слушала всё, что они говорили. Что думали, в этот момент роковой. Какое прозренье чудовищной силы Встряхнуло поэта, заставив писать, Врасплох захватив - она мирно парила В своих сновиденьях, покинув кровать. Нам кто-то диктует, умей только слушать. Умей пропустить через сердце исток. Поэты имеют ранимую душу, А мир одинаково добр и жесток! А мы, на поверку, не так уж и круты! Не можем без дрожи, без боли, без слёз Прожить и прочувствовать эти минуты, Где чернь убивала,а ангел вознёс!