Три года не писал двух слов,
А мне хватило б междометий,
Чтоб снова жить на белом свете.
Но без меня богат улов -
Как мед притягивает дам
Покорность злого правдолюбца.
Сердца протянуты на блюдцах,
Хранить ли верность тем годам,
Где мы бежали под венец
И покоряли Бонапарта?
Вы за границей, я за партой.
Но вот вернулись наконец.
Карьера? Скучно. Что ж, в Москву,
Там нынче женятся удачно...
Прекрасный рыцарь в паре фрачной
Из снов явился наяву:
«Я истомился, я пылал,
Какая чушь – писал ли, нет ли, -
Мне от тоски хотелось в петлю,
А вы, жестокий идеал,
Забыли. Сердце сжав в горсти,
Не предложили даже дружбы...»
Как много слов. А было нужно
Одно, короткое «прости» -
Пусть слишком поздно, пусть смешно,
Пусть верить боязно и больно...
Я изменила. Все. Довольно.
Вы не поймете все равно.
Презренья горького суму
Так сладко вам нести по свету.
Поплачьтесь встречному поэту
О том, что счастья нет уму.