я не рифмую все слова я букв не знаю моя забита голова – она пустая… она смешная как и я она чужая моя пустая голова из – под трамвая так думал раненный поэт у изголовья его забытый пистолет с коварной ролью взирал на рану и судьбу того поэта чья пострадала голова от пистолета у черной речки может быть какая жалость моя пустая голова не оклемалась все вспоминает те часы из – под трамвая когда писатель накропал не ожидая то были чистые пруды с хмельной улыбкой поэт устал от пустоты от фаворитки устал от жизни и себя устал от боли не ожидая выстрел в глаз в начале роли так все катилось по следам так все играло когда я вспомнил образа в себе летая… какое глупое письмо у черной речки да и пруды совсем не то как снег на печке писать и знать что ухожу совсем….в дорогу… под летним зноем и дождем что на пороге заждались глупого меня Христа и Будду как – будто песенку пропел но я не буду ведь голова моя пуста как лист бумаги который взяли со стола почти не глядя он бел и чист хорош собой но очень беден как воздух питерский морской почти что вреден
я не рифмую все слова я букв не знаю моя убитая душа почти нагая она хотела под трамвай у черной речки но перепела все слова и села в печку……