О, Боже! Есть ты, или нет?! И сколько ж нужно выжрать (между нами)? Чтоб написать затем подобный бред?! И так бессовестно глумиться над умами?! Представить не могу падение души, И писк её потом из мерзкого разлома, Где умерщвляют плоть, Где кровь врагов, где вши, И где хоронят всех, кто не из их дурдома. Такое ремесло, убить исподтишка, Чужая жизнь, порой, немало стоит. Там нет души, там не дрожит рука, И совесть палача не беспокоит. На этом можно ставить жирный крест. Нет ничего неведомого нам, Тот, кто взирает на людей с небес, Давно и всё расставил по местам! Рожденный ползать, ползает во тьме! Рожденный убивать - убийца, мастер смерти. Рожденный быть героем - он герой! Иуда был всегда, и будет им, поверьте! А, маленький поэт, так и не став большим, Однажды утонул в своём червонном мраке, А вместе с ним обман и миражи... Не жалко! Не скорблю! Собачья смерть, собаке!