Когда холодный дождь стучится в зонтик
и мокрая ветровка на спине,
с теплом я вспоминаю подоконник,
промокшие ботинки вовсе нет.
Вдруг странных размышлений вереница,
заводит хоровод свой в голове,
вот, почему коль старость постучится,
по-разному встречает человек?
Землистая скукоженность каштана,
или рябины рваная листва,
восторг не вызывает, как ни странно,
как и пожухло-мятая трава.
Ну разве сложно покружиться в вальсе,
то падая, то пухом к облакам,
иль подобрать хотя б по ярче краски,
а так, неистребимая тоска.
Кленовый лист, иль яркий цвет осины,
похожие на праздничный салют,
они покинув ветви так красивы,
такое увядание люблю.
Природные законы неизменны,
последний выдох вырвется из уст...
Прекрасна словно реквием Шопена,
осенняя задумчивая грусть.
20.09.2016