качаясь чуть (вы знаете, что это?)
взлетят листы - то жёлты, то красны.
Деревья в путь отправятся по ветру,
свои стволы оставив до весны.
Давно пора деревьям, словно птицам,
в неведомые страны улететь,
но не даёт в дорогу устремиться
небес тяжёлых каменная твердь.
Идут дожди, тоскою беспросветной
пронзая свет лесного волшебства,
и опадает рябью разноцветной
воспоминаний пёстрая листва.
Дрожат, мерцая, праздничные пятна.
Наивна их прощальная игра.
Всё думается, будет путь обратный,
но вряд ли, а лететь давно пора.
Давно пора сорваться яркой стаей,
не падать, превращаясь в тлен и хлам,
а мчаться вдаль, по ветру улетая,
как будто есть пути к родным стволам.