Еще одна ночь улетела на крыльях совиных и свет опустился, как занавес в старом театре. Померкли все звезды неспешно, как гаснут софиты, с собой унося блеклый свет фонарей на Монмартре. Простуженным голосом пел и играл на гитаре тщедушный парнишка и в горле, обмотанном шарфом, першило не то от простуды, а может от гари. А он то и дело смотрел, как цветастою шалью тихонечко ветер играл на плечах у цыганки, гадавшей прохожему, ловко попавшему в сети. Она же с раскованностью коренной парижанки совсем не скрывала волненье под легким корсетом. Присев на сырой парапет, он достанет букетик фиалок, огарок свечи и письмо из Пьемонта. Задумавшись, вспомнит, что ночью приснились куплеты из песни о том, как любил и страдал Квазимодо.
На конкурс "Понедельник начинается в субботу" Тур - 201: "Наш бедный скрипач" 3 место