шкатулка памяти…
листы…
края желтеют в свете лампы…
по рваным строчкам бродишь ты –
не тот, кем стал,
а тот,
кем стал бы…
а рядом я…
кленовый цвет
под ноги нам роняют парки,
и от слезы давнишней
след
на букве «л»…
прости,
помарки…
из сердца выбыл адресат –
твержу себе…
и множу лужи
на тропках синих…
не роса…
а соли горечь –
ты
мне нужен!