Когда зимой мечтается о лете,
Что нам, озябшим, грезится в мечтах?
Теплынь... и солнце ласковое светит...
И буйство красок в парках и садах...
А летом говорим: «Скажи на милость,
За что же нам свирепая жара?
Уж не из Африки ль она явилась
Посланницею бога солнца Ра?»
Привычней, всё-таки, зима и шуба,
Чем летняя жара, что правит бал...
И Пушкину жара была не люба,
Хотя его прапрадед – Ганнибал.