Что, как кувшин, полна смолой
Бессонных вязких дум,
Коснется нежно и светло
И отведет беду.
Король без крон и без корон,
Без свиты певчих птиц,
В какую даль сегодня он
Глядит из-под ресниц?
Бездомный март, продрогший март
В обманчивую тишь
Спешит как тощий Бонапарт
В свой гибельный Париж.
Апрель раскинет сеть измен,
Май окружит листвой.
Что ждет тебя? Почетный плен?
Побег? Последний бой?
Простор бездонной синевы?
Короткий славный век?
Спеши – на первый зов травы
Сквозь побежденный снег.