Тогда считала я себя ребёнком,
хотя и было сорок с лишним мне.
Она ушла. За гранью жизни тонкой
увидеться мы можем лишь во сне.
Лежат очки в раскрытом секретере.
Висит в прихожей папино пальто.
А я смотрю, отказываясь верить,
что больше не наденет их никто.
Теперь и папа тоже за чертою,
откуда не позвать и не вернуть...
Меня не называйте сиротою!
Я к ним приду.
Потом.
Когда-нибудь.
______________
На грани слёз, в купели из печали
родятся, откровенны и тихи,
слова, которых мы не замечали;
и чувства воплощаются в стихи.