его сажает на закорки,
несёт, но резко на песок
бросает возле тонкой кромки —
и убегает прочь. Сынок
не солоно хлебавши —
а впрочем, соли полон рот! —
на берегу возводит башни,
совком сооружает грот —
а мне и весело, и страшно:
смешной, коротенький, отважный,
однажды от меня уйдёт —
раскачивать моря и земли —
и, если Бог молитве внемлет,
его в пути убережёт.
...Луна, жарка и меднолица,
всплывает. Спи, мой мальчик, я...
Я точно знаю, к счастью снится
серебряная чешуя.