Сатанею от дней в полупьяном постыдном бреду. Возвращаться - как пели когда-то - дурная примета. Я приду. Даже если не ждут - все равно я приду к тем дверям, за которыми небо пурпурного цвета рассыпается ранними звездами. Этот закат мне напомнит безумный костер, на котором горело наше быстрое лето. И ветру вчерашнему в такт я костяшками пальцев в косяк отстучу тарантеллу. Отрекаясь от прошлого, выведу новый закон - время ссадины лечит, а раны - все ноют и ноют. В странных играх с часами поставлена память на кон - твой немой силуэт за моей напряженной спиною. Обманув сам себя, сам себя загоняю в тоску, в одиночку квартиры, в свое одичалое гетто, где луна, как палач, тянет дуло к больному виску и шипит в темноте - "возвращаться - дурная примета". Let it be. Продолжается маятных снов канитель. Хлопнув дверью, припрячу ключи в ожидании коды Вьюжат дни - бесконечная стылая злая метель - непогода на улице и на душе - непогода. В боль иззябшие пальцы с трудом, но прощупают пульс, пусть кровавая рана, но сердце опять не задето. Я вернусь. Даже если не ждешь - все равно я вернусь, снегопадам назло - я не верю в дурные приметы.