Все бегают словно в дисбате И эта гнилая изба тел из желчи Ну типа пожил чел, здоровье истратил Но не уживчив. уже вот Ужи в черепах и готов уж издатель И этот изъян не изъять, Смерть-то товар ходовой Ведь пока твой чехол не худой Ты в уюте щекочешь нервишки И съедая излишки Всевышнего злишь ты Вот смеёшься, поспишь и... Опять поспешишь туда где Изрыта, изорвана, святая, но смятая тишь Разве смысл узришь, незамеченным увядая Разве спросишь Куда я, когда о своём говоришь? Голова ещё не седая, но во снах уже не паришь И в глазах не Париж, Хотя и не в этом дело Оно в отделе, в суде, но опять же не суть. Её те несут, чей удел Быть тем кто вникал, среди твёрдых лекал оставаясь гибким, жизнь с разных мест повидал его не спросят погиб кем? ему это не надо, он с улыбкой мир покидал...