Погибло слово. Грозный росчерк
разрезал черноту угла —
чем ночь длинней, тем день короче,
не вспыхнет свет — здесь небо ропщет
дождями на твои луга.
Травы некошеное племя
течёт, не чуя берегов —
так землю вспарывает лемех,
так дремлет лес под птичий лепет,
так люди ждут своих богов.
Речь не слышна — лишь лёгкий шелест,
неутолимая алчба
высушивает реки, стелет
покров червлёный. Лиловеет
рубец позорного столба,
чьи корни оплели окраины.
...Во рту расцвёл болиголов.
Нет, не слова — молчаний Каины,
молчание — вот Каин слов.