Не спится, хоть убейся… За окном – не дня рожденье – похороны ночи. И ветер снова шепчет о былом, и вместо строчек – только многоточья – отверстия от пуль, что в небесах остались от вечернего расстрела… И грустно виснут стрелки на часах, хотя расстрел, как правило, за дело… Остался час – и треснет тишина по швам дождя осеннего рассвета… Ну вот, очередная ночь без сна, почти как у «взаправдашних» поэтов… Хотя куда там мне! Мои «стихи» – душевный шлюз, как исповедь – и только. Замаливаю старые грехи, хоть в них и не раскаялась нисколько… В углу пылится старая метла, а где пылятся крылья – я забыла… Когда-то я в ночи летать могла… Да полно! Неужели это было? Попробовать? Как раньше… Говорят, что научившись раз – не позабудешь. Так, где там старый ведьминский наряд? Да наплевать, что скоро выйдут люди, что тишина уже трещит по швам – подальше от уютного болота! Я все, что есть – саму себя – отдам за сладкий миг последнего полета…