Моя Украина насупила брови.
А здесь на проспекте поют кришнаиты.
Извечные мантры свежее избитых
Призывов коричневых к мести и крови.
Моя Украина кроит вышиванку
Пока её режут на мелкие на части.
Поют кобзарята с душой наизнанку,
и жизни теряют в районах ненастья.
Моя Украина брюзжит, как Онегин.
но бдит милосердья сестрица - Татьяна,
И лечит терпеньем горячие раны,
И мантры гудит недоученный регент.
Моя Украина пищит от заката,
Но будит восход в каждом лотосе Мекку.
Взрослеет душа и мельчает зарплата.
Хиппушка-свобода бредёт к человеку...
***
«Всякое дыхание да хвалит Господа!»
На четырёх я лежу ветрах.
Каждый из них - это вход в зарю.
Это стихиею правит Бах!
Может, невнятно я говорю?
А вот Вивальди сказал легко
То, что не выразить никому.
Выше распахнутых облаков-
Каждая капля поёт Ему!
Как донести многомерность слов?
Моцарт умеет - без лишних фраз.
Чтобы и впредь меня так несло,
Чтобы несло тонкодуших вас!
В ЭТИХ аккордах цветущий рай.
Каждая птица сей сад хранит.
Хоть на расчёске, дружок, играй
То, что Всевышний тебе велит!!!
Улицы меняют имена
Улицы меняют имена.
Верить ли глазам? Меняют лица.
На кого точить ножи и злиться?
...Новых улиц полная страна.
Улицы меняют имена,
Будто это ники в интернете.
Шелестят возмездия столетий.
В ветер упирается стена.
В небо упирается вокзал.
Новых лиц улыбки и гримасы.
Я пою, как прежде, мимо кассы.
Поезд мой навеки опоздал.
Но другой уже несёт бельё.
И в стакане что-то типа чая.
Новая ли я? Не замечаю.
Старых улиц кружит вороньё.
Новых улиц ангельская рать.
В небесах – накал небесных сотен.
На земле – нахальство подворотен.
И святое право: выбирать...