Этот свист за окном – затирает дороги, мосты.
Я бреду по бумаге, а снег заметает цепочки.
Эти несколько строк – словно несколько капель воды
Просто так, просто влага от точки до точки.
Для кого? Для чего? Ведь в такую погоду – лишь спать.
Но бумажные смыслы сплетаются в тонкие тропы...
Это только слова? Это значит кого-то искать,
Находя лишь себя и следы, что оставили нервные строфы...
Без пятнадцати осень
Без пятнадцати осень.
Колонки прогнозов погоды…
Время кофе - длиннее, и книги - всё глубже в себя.
Снова чинишь антенны,
зонты,
передатчики,
водоотводы...
Ночь приходит опять, оголтелые мысли дробя.
Без пятнадцати осень.
Короткие, хрупкие правды...
Из дневных новостей - только пепел сожженных идей.
Всё растут города, прибывают и ждут адресаты.
А ты ищешь людей.
Снова ищешь людей.
Без пятнадцати осень.
Пласты и прожилки сомнений…
Снова смена понятий,
причин,
искажений,
проблем.
Кто-то – тяжесть забот,
а кто-то – своих сочинений
Возит скопом – как счастье – бесплатно и всем!
Без пятнадцати осень,
лишь сверить часы - и в дорогу.
Верь себе ¬- указатели тоже сбивают и врут…
Осень снова подходит к столу,
циферблату,
порогу.
Без пятнадцати осень,
все тот же знакомый маршрут.
***
Я вижу вновь, как в этот город,
Что поглощает, стыд и ток,
Стремится жизнь - так, чист и молод,
Дробя асфальт, растет цветок -
Бездомный мальчик, с миром споря,
На камень став ногой босой,
Рисует море на заборе,
И море дышит бирюзой.