Когда на Мойке листьев много
И тень деревьев так длинна,
Что будто, кажется, дорога
Уже рекой заменена .
А от реки - рукой до Спаса,
Что на крови, а там терраса,
Ещё чугунная ограда,
Архитектурный дар Паллада.
Вот летний сад - он будет третьим.
Здесь и Михайловский дворец
И Росси павильон мы встретим.
На пристань выйдем наконец.
И снова мы на бурной Мойке.
А за рекой ещё постройки.
Но петербуржцы любят сад
И с севера - дворца фасад.
Они приходят сюда летом,
И всё же осень - вот пора,
Когда становишься поэтом
Её пресветлого двора...
Как молний ярких озарение,
В салопе, с пуделем в руках,
Бывает видишь привидение
Не вызывающее страх.
Мелькнёт и сразу растворится
На узкой тропке, меж кустов.
Да! Хорошо бы здесь родиться,
В стране каналов и мостов.
............................
Страна! Не оговорка это.
Мечта царя. Труды холопа.
А получилось чудо света
Отдельно... взятая... Европа!
***
Когда ночами холодней,
А дни безоблачные ясны.
Когда ты чувствуешь бодрей
Себя. И все с тобой согласны.
И дышится, как будто нет,
Над головой, небесной толщи.
Не обжигает солнца свет
И мысли всё ясней и проще.
А в небе журавли летят
И грустные курлычат песни.
В чужие страны не хотят,
А надобно лететь - хоть тресни.
И всё вокруг оживлено
И быстро пролетают числа.
И новое совсем вино
В брожении - ещё не скисло.
И что - то гонит в путь искать,
Искать свою дорогу.
..............................
Словами всё не передать,
А хочется. Ей-богу!
***
Ну и что, что телу худо,
Что душа едва жива.
Пока жив. Я буду, буду
Находить любви слова.
Возжигающие страсти
И огонь в живой крови.
Это облачное счастье
Хочешь? Музой назови.
Поднимаю к небу руки
И хватаю небеса.
Это творческие муки.
Это в небе голоса.
Сердце - дикое биенье.
Но жива, жива строка.
Родилось стихотворенье.
Но без имени пока.